É tão bom viver nos subúrbios que nem vos digo, nem vos conto. Melhor ainda se torna quando vivemos, não só nos subúrbios, mas também num prédio onde vivem de certeza as 10 famílias mais disfuncionais de  sempre. E não, nessas 10 não incluo a minha. 

Desde o episódio do marido que foi trancado fora de casa pela Raquel. Até à senhora que toma conta da neta, e aqui por tomar conta quero dizer berra com a miúda a cada dois minutos (a sério wtf?), passando pelas sessões de pancadaria no 8º andar... enfim, viver onde eu vivo tem tudo, menos monotonia. Se a isto tudo ainda juntarmos umas paredes finas como o papel podem começar a entender que basicamente vivo no inferno mas sem a parte divertida.

Ontem foi mais uma. Deitei o Gonçalo às 21:45, mais coisa menos coisa, e o que é começa a tocar no volume máximo, vindo do andar de baixo? Kizomba. Porque é mais do que óbvio que para se ouvir kizomba tem que ser a) no volume máximo e b) a partir das nove e meia da noite. Tudo menos que isso é para meninos. 

Disse ao puto que aquilo já se desligava, agradeci a Deus porque antes kizomba do que a vizinha do 8º a levar nos cornos e a ter make up sex em seguida, e fui para a sala onde aguentei estoicamente 20 minutos de remixes de grandes êxitos em kizomba. Começou pela Vanessa da Mata mais ou Ben Harper a cantarem "tudo o que qué mi dá, é djimais, é pesadu, não há paiz" acompanhados pelo "puntz capunpum puntz" e seguiu por ali fora... Tenho quase a certeza que lá pelo meio houve remix de Amália em kizomba mas como já estava com o cérebro a fervilhar de odio não posso garantir.

Ora porra! Eu sou uma pessoa (sim, sou, não se choquem) que é uma pessoa que respeita os outros. Juro! Eu sou uma pessoa que ouve música muito alto, sim, ao sábado durante o dia, enquanto limpa a casa. Mas sou a pessoa que não ouve música depois de escurecer a não ser nos phones. Eu sou uma pessoa que castiga o filho se ele continua a pular incessantemente no chão da sala porque "vivem pessoas por baixo de nós que não tem que levar com o nosso barulho só porque nos apetece" (as mesmas pessoas que ontem me infernizaram a vida com a merda do kizomba). Eu sou uma pessoa que dá o lugar às pessoas mais velhas. Que dá prioridade a grávidas em todo o lado. Que não cospe para o chão. Que não deixa o carro mal estacionado nem que para isso tenha que fazer 30 manobras e por ai fora. Então repito. Ora porra! Mas porque é que eu tenho que levar com a falta de respeito dos outros? 

Estive a remoer sobre a coisa durante os tais 25 minutos a tentar decidir se chamava a policia ou se ia lá bater à porta e me arriscava a levar um sopapo. Pois bem, sou uma pessoa civilizada e por isso fui lá bater à porta. Desci o lance de escadas (de pijama da hello kitty e chinelos - ou seja pronta para levar na boca) e toquei à campainha. 

Presumivelmente a mãe: OH NÃO SEI QUANTOS, DESLIGA JÁ A MERDA DA MÚSICA!

Presumivelmente o filho: TÁ CALADA PÁ! DESLIGO O QUE EU QUISER E QUANDO QUISER!

Presumivelmente a mãe: DESLIGA JÁ! 

E ouvem-se portas a bater e gritos e bebés a chorar (não a sério, estava um bebé a ouvir música naquele volume aparentemente) e desliga-se a música. E eu à porta daquelas pessoas a pensar "quando vierem abrir trazem a caçadeira". Mas não vieram. E eu também não voltei a tocar (pudera!). Voltei a subir e apreciei o resto da minha noite sem Kizomba como música de fundo. 

Pelo sim pelo não hoje de manhã olhei três vezes para cima do ombro só naquela de ver se não estava ninguém a seguir-me e testei duas vezes os travões do carro antes de seguir viagem.

A sério, preciso de mudar-me.